Люблю, поэзия, твои воспламеняющие строки

 
Люблю, поэзия, твои воспламеняющие строки,
Преображая лик земли, ты смысл и дух несешь высокий.
Ты утешаешь во слезах душой скорбящих и убогих.
Ты посещаешь в судный день от глаз сокрытые чертоги.

Ты на хмелеющих устах, ты в поэтическом салоне,
У царедворцев на пирах сидишь царицею на троне.
Твой слог острей дамасской стали, твоя могучая строка
На поэтических скрижалях запечатлелась на века.

Поэзия … какая мука
Для тех, кто ей принадлежит,
Кто ощутил томленье духа, как сердце пламенем дрожит,
Как бьется мысль нетерпеливо в тисках размеренных шагов
И рвутся нити смысловые, не ощущая нужных слов.

Как ритм и музыка незримо, вливаются в застывший слог,
Покорно гению поэта, безвольно стелются у ног.
И презирая осмеянье толпой невежд, завистных судей,
Подняв торжественно венец, выходит с рукописью к людям,
Чтоб им представить, не шутя, свое рожденное дитя.

И вот робея, чуть дыша,
Малыш вступает не спеша.
Затем все дальше, все смелей,
Все веселее и быстрей,
Уже народ кричит: « ура!»
Героя поздравлять пора.

Окончен труд, и утомленный,
Поэт впервые крепко спит, а муза
С облака смеется и сверху пальчиком грозит.
Вставай, вставай, мой друг прекрасный,
Надень свой лавровый венец.
Покоя возмутитель страстный, проснись,
Проснись же, наконец.

Яви ночные сновидения - мой дар достойному уму,
Дневному умозаключенью, бери перо, садись к столу.
Пиши поэмы и романсы, талант поэта так велик.
За чаркой водки, не чурайся, свой вырабатывай язык.

Пиши веселую сатиру, пиши задиристей и злей,
Пиши чувствительные стансы и о природе всех вещей.
С времен достойного Гомера,
                приняв на верность мне обет
Поэт, возвенчаный судьбою, уже слуга, а не поэт.

Он мой слуга, служитель музы,
                носитель пламенных идей.
В одном лице, он демон властный,
                он шут лукавый, он злодей.
Он, под личиною пророка, на тонком поле бытия,
Играет судьбами жестоко своих героев, их любя.

И не сыскать такого места, где не оставил бы он след,
Где не витал бы дух нетленный,               
                где б в мыслях не бывал поэт.

Певец великого народа, достойный труженик пера,
Он жаждет своего признанья, ни злата и не серебра.
Склонись же, строгая Минерва, над поэтической тропой
И оценив труды поэта, своим вниманьем удостой.