Знаешь, молчанье, порой, похоже на вишни,
Если в ладони зажать – потечёт алый сок.
Каждый из нас, по-своему, молча стал нищим,
Каждый из нас напоролся на «тихий» клинок.
Где-то зависнем в дождях холодного мая,
Тонем, но делаем вид, будто всё хорошо.
Сок спелых вишен струится, день разбавляя,
Не объяснить…. Это жизнь…. Может что-то ещё.
Что ж, на поступки у всех различные вкусы.
Гнев потушить бы, прижавшись к бетонной стене….
Жаль, в своём большинстве люди, в общем-то, трусы;
Носят рубашки – узлом рукава на спине….
15.05.2017