Не знал бы я Булата Окуджавы,
Когда б не встретился случайно с ним.
Он был ещё не на вершине славы.
Но взлётные маячили огни.
Увы, была заочной эта встреча.
По радио о мальчиках он пел.
Их провожали в бойню человечью.
Он так живыми их вернуть хотел.
И я хотел, чтобы они вернулись,
Чтоб мы обняли своего отца.
Но только нервы туго натянулись,
И скорбь слезой текла в тот день с лица.
Но я запомнил автора и песню.
Уж так он в душу песню положил.
Я стал следить за ним. Он, как кудесник,
Меня к себе навек приворожил.
Прошедший ад, он пел не надрываясь.
Спокойно, мудро, будто думал вслух.
А мы ему сердцами отзывались,
И отзвук в нас доселе не потух.
Он в нас вложил любви своей оркестрик.
Победный май он будит всякий раз.
Он прожил жизнь бойца-поэта честно.
Он и сегодня с песнями средь нас.