Луна , как бледное бельмо
В глазу полуслепого зверя.
В приметы больше я не верю,
Пусть будет так, как суждено.
Надежда, для чего она?
По Гёте , в ней так мало смысла.
Но я запоминаю числа тех дней,
Где бесполезная борьба.
Потухшая осенняя листва,
В начале о конце напоминанье,
Не нужно ни печаль, ни состраданье,
Я просто жду, что прорастёт трава.
И будет Сновановая весна,
Но и от этого, порой, не легче,
Касанье рук на утреннем предплечье
Не от любого пробуждает сна.