Мне снилась снова ты, в цветах, на шумной сцене...
А.Блок
Всё тот же сон уж год какой, какую осень,
Туда где ты стоишь одна на берегу,
Того пруда – камыш и ночь, меня уносит,
А я от мглы всё оторваться не могу.
Пророс я в ней всей сутью дум своих о лете,
Могло что быть, о том ты знаешь и сама:
И соловьи, и рёв марала на рассвете,
Но как всегда, то суета, то кутерьма.
Теперь лишь сон, всё тот же сон, какие годы,
Где быть могло всё то, о чём мечтали мы,
Зовёт в июнь, в его багровые восходы,
Из тишины, забредшей в душеньку, зимы.