Вот дерево тополь по виду могутное,
С роскошною кроной и жёсткой листвой.
Но тело внутри всё гнилое и хрупкое,
Ломает их в лёгкую ветер шальной.
Не любят в народе у нас тополя,
Слова неприятны порою на слух.
Когда созревают у них семена,
Как снег разлетается беленький пух.
Кругом он летает повсюду садится,
Позёмкою стелется пух по земле.
Лишь ветер подует, ему не сидится,
Глядишь, уж летает опять в вышине.
Сплошной непоседа порхает, кружится,
Стремится забраться в глаза к нам и нос.
Прохожий на тополь в сердцах матерится,
Да лучше б зараза совсем ты не рос.
Мы ждем, не дождёмся блаженных дождей
- Не можем никак до небес допроситься.
Лишь дождь проливной пух собьёт с тополей,
В комочки проклятый он весь превратится.
Мы снова надышимся чистым озоном.
Кругом всё умоется летней грозой.
Все люди живут по природным законам.
Так было и будет пока Мир живой.
2017г.