* *
Стол, бумага, карандаш...
И хоть чуточка лишь света, -
Вот и весь Вам антураж
Тот, что нужен для поэта.
Дальше нужно лишь писать
Слог за слогом, строчка в строчку,
Про хорей не забывать
И в конце поставить точку.
Но, не будут хороши
Прорастающие почки,
Коль писали без души
Свои столбики и строчки.
Да и стих не оживёт
И не ляжет в книгу шрифтом;
Коль душа в нём не живёт,
А ни в столбиках, ни в рифмах.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Чтоб стиху крылатым стать
Надо с мыслями собраться,
В гости музу зазывать
И почаще улыбаться.
* * *