Какое смутное влечение
Порою двигает нас всех,
И разум словно в помрачении -
Ведь нет надежды на успех.
И все-равно - стихи мы пишем
Поддавшись чудо-волшебству,
И вдохновение мы ищем,
Даже когда прольем слезу.
И вот стихи взлетят, как птицы
Из под пера, умчатся вдаль,
Чтоб после тихо возвратится
И лечь на лист, как на вуаль.
Стяжанием Святого Духа
Монахи назовут свой труд,
Мы ж вдохновение легче пуха
Стяжаем, словно изумруд.
И счастливы от этого бываем,
Хоть на Земле и счастья нет,
Когда во вдохновении пребываем
На протяжении долгих лет.