Когда улица проваливается под тобою, как нос сифилитика
(Наверное, где-то рядом Маяковский прошел),
А ты — "отрада" для души буржуазного критика,
Морально стертый в порошок,
Думаешь, что сейчас в своей убогой квартирке
Себя починишь-залатаешь,
Заштопаешь душевные дырки,
Возьмешь перо, поэму-другую накатаешь.
А тут земля из-под ног убегает...
"Куда это оно?! Я же поэт! Где мои проститутки?!"
Комок к горлу подступает,
То ли схожу с ума, то ли это чьи-то дурные шутки.
А солнце умирает от хохота!
"Надо же! Иронизирующее солнце!"
Вот и настигло; до этого шел и думал: как всё плохо-то,
Вот теперь плохо!
А у тебя была просто дорожка слегка кривая,
А ты, не понимая,
Проклинал свою жизнь никчемную,
Практически беспричинно.
Дурачина.
А если сейчас провалишься,
При своем прежнем мнении останешься?
Спеши.
А то все закончится.
И не будет уже ни земли, ни неба.
И не будет тебя — поэта.
Только пустоты и дыры, и кратеры.
Прыгаешь? Но куда ты?
Там темно и не очень сухо.
Глухо.
Там не увидишь Бога.
Но у всех своя дорога:
И у тех, кто ее нашел,
И у тех, кто ее не искал,
И у тех, кто ее потерял,
И у тех, кто ее не узнал...