Если что-то не так, извините. Поистерлись начальности старта. Я хотела уехать в Питер, но всегда попадала в Тартар.
Год спасенья уже не видела, кот прижмется охрипшим мартом. Я билеты брала до Питера, но опять прилетала в Тартар.
Все слова мои - непростительны. И простуда три раза в квартал. Засыпала ночами в Питере, просыпалась - и снова Тартар.
Обмотавшись истрепанным свитером, замерзающим Бонапартом, я хотела влюбляться в Питере, но глотала горчащий Тартар.
Ты был прав, не найти учителя, не сидеть за простыми партами. Я мечтала родиться Питером, но зачем-то рождалась Тартаром.
На потеху орущим зрителям, прикрывала руками карты. Каждый шаг в сиротливом Питере выливался дорогой в Тартар.
Я смотрелась в тебя мучительно, повторяла как строчки мантры: "Я люблю тебя бледным Питером так, как любит огнями Тартар."
И слова становились сюитами, мне хотелось, чтоб просто знал ты: даже если ты будешь в Питере, меня снова забросит в Тартар.
На коленях стоять воителем, пересчитывая снаряды, обожать величавость Питера, но сражаться за грязный Тартар.
Слушать мысли твои сомнительно, потому что ты дышишь фарсом. Оставайся, пожалуй, в Питере. Я поеду обратно в Тартар...
Ты же не был моим спасителем, ты пришел в середине марта, когда стены сомкнулись Питером и добили отправкой в Тартар.
Так что, если придёшь с повинною и предложишь начать со старта, я поеду дорогой Питера в ждущий встречи со мною Тартар.