У рассказа не бывает конца. Разве что
какое-нибудь подходящее место, где
рассказчик может умолкнуть...
Дж.Д. Сэлинджер, Грустная мелодия.
Где сонный жар и тени синеваты,
Где вётел рябь подобна блеску вод,
Где летний полдень сенью вековой
Ручья текучие шлифует латы,
Замри теперь, печальный, как всегда,
Остановись в висках звенящей кровью,
С метёлками травы цветущей вровень,
Ты, голос прошлого, и пусть вода
Отыщет тишине твоей созвучье
Овеществлённым холодом своим,
И ты, простёрший крылья, недвижим
Останешься средь облачных излучин,
Пусть, запрокинув землю всю, к тебе
Споёт рожок охотничий, и снова
Ты упадёшь, простреленное слово,
Ты, голос опьянённых голубей.
Ты здесь всегда, утраченный навечно,
Не слышишь слёз, лишь солнечный ручей
Тебе ответит, спутанных лучей
Улыбкой небывалой, быстротечной.
Ты исчезаешь в глубине равнин
Прозрачным звоном, недвижимым ветром
Вновь укрываемый, и солнечные недра
Твоих утрат воссозидают равелин...
Май 2010 – Январь 2012.
Прочитано на встречах в лицее №4
(входит в сборник "Счастье летучих рыб")