Без критики - критичны обострения,
А оправдание - истинный ответ,
Сложно остаться в изумлении,
Когда поэт - липовый поэт.
Он словно перемыл все строчки,
Хватая слухи из дальних уголков,
Распластал блуждающие точки,
Он явно слеп под стёклами верхов.
И глубина в предании размыта,
Как крап в шулерских руках.
Кричит губами неуклюже: Ты, забыта!
Конечно, ведь он дремлет в пустых снах,
Где вдохновение чёрное пятно,
А художник в нём не уродился...
И он стучит в блестящее окно,
Как ворон, что в сороку превратился.
Лишь критика срезает сучья темы,
А оправдаться ему, увы, никак...
И плещутся слова в чужие вены:
Он смел иль глуп, раз прямиком впросак?
Скорее нищ духовно и морально,
Поэтому блуждает в чужих звёздах,
И нечего здесь взять детально,
Он третий лишний в чужих влюблённых вёслах.