Знаешь, Солнце, я стала писать о любви,
будто выучилась страдать.
А всего-то слова уложить в стихи,
как собрать чемодан и ждать.
Помню первый рассвет над холодной Невой
и мороз бегущий по коже.
Помню даже первую встречу с тобой.
Да и ты, уверена, тоже.
Знаешь, видеть тебя и тебя встречать –
было раньше моей мечтой.
Я была бы согласна всегда молчать,
если б значило это с тобой
проводить вечера, на балконе курить,
обсуждать все матчи Зенита,
засыпать по утрам, а в обед кофе пить...
Но страница, увы, закрыта.
Милый мальчик, за нашу встречу с тобой
буду вечно тебе благодарна.
Я ведь стала писать стихи о любви,
хоть была абсолютно бездарна.