Который день занудный ветер
крутил муде на бигуди –
мятежил флаг на горсовете,
мурыжил май на плюс пяти,
мотыжил масляные лужи,
ватажил тучи.
Шла весна.
И ты, обтянутая плюшем,
куда-то шлёпала одна –
под видом утренней пробежки,
сойдя с намоленных картин
по головам и головешкам
опустошённых буратин.
А ночью холодно,
ни звука,
ветла, тела да купола.
Весна, промокшая как сука,
весь мир обратно родила.
Дрожали звёзды обветшало,
стелилась пухом благодать.
А ты бежала,
всё бежала
от бабыягодкиопять
по недоношенной планете,
где, вызверяясь на дожди,
который день занудный ветер
крутил муде на бигуди.