...
Не влюбляйся и испей вина,
И не думай о жизни так тщательно,
Ведь она тебе для того дана,
Чтобы про*бать ее окончательно.
...
Слепые поэты, что останутся сажей на трубах,
Не Алексей Алехин, но все текста ваши - Макулатура,
И где за талантом найти снова итог,
Стихи на воде, но это ваш личный водоотток.
И можно считать меня, наверно, неверным,
Отошел от привычных рамок, они зовут псевдопоэтом.
Ну конечно, куда мне до стихов о любви,
Где все всегда хорошо, где волны не так далеки,
Как они есть на самом-то деле,
Ставьте на творчестве крест, но продолжайте свято верить.
За что не беретесь, рассыпается все по низам,
Чтобы я не делал, я и есть результат.
Я и есть результат, того чем сам всегда буду,
Живые манекены набиты внутри сахарной пудрой.
Гоняют вес, как семеро одного по полю,
Ниже нуля разговоры, если северный страховой полюс.
И рифмы примитивны, хоть другим оставь,
Этим акулам пера необходим оскал
Для поддержания победного образа,
Но при первом китобое они к берегу бросятся.
Из стиха в стих вторить, что они не такие, как все,
Но сами не видят, что между ними и отличий то нет.
"Прикиньте, поэт," метафоры - только клише,
Они пришли сюда без должного уважения - да, я - Крёстный отец.
Да и уделить вам пару строк - уже слишком божественно,
Продолжайте и дальше сидеть на могиле стихосложения.
Да и вы не поймете, что лень не прокормит,
Ведь ваш талант вечно убит, как Кенни Маккормик.
И это можно считать личным протестом искусству,
Можно писать, что очередной сделал это пресно, безвкусно,
Но мне плевать на абсолютное мнение большинства,
Не важно, что они снимут с языка, важно то,
Что останется у них в головах.