Не заживет израненное сердце
Ни через миг, ни даже через год.
Хранит письмо потертое в конверте...
Как много значил раньше парень тот...
Читает вновь уверенные строчки,
А по спине вдруг медленная дрожь.
Спустя года, что делают листочки?!
Их так легко возьми да уничтожь.
Но нет... Опять она перечитала
Письмо последнее, где он ей говорил,
Чтобы с войны его уже не ждала,
Что медсестру из части полюбил.
Сложив в конверт те старые признания,
Она заплакала, не пряча своих слез.
И ностальгии тихие терзания
Сама уже не приняла всерьез.
Жизнь прожила довольно неплохую.
В семье своей и счастье обрела,
Но сердце помнило историю другую.
А он? Да, что там. Видно, не судьба.
В другой стране старик жил одинокий.
Он одичал: давно уже один...
И каждый день читал родные строки,
В них он любил и был еще любим.
Так много лет прошло, но он все помнит:
Сиянье нежных ярко-синих глаз,
Потом война, как эхом сердце вздрогнет.
Писал ей с фронта много нежных фраз.
Он написал: "Когда фашизм прогоним,
Придя домой, я на тебе женюсь!"
Но где-то там на западном кардоне
В его судьбу навеки вошла грусть...
Он чуть не умер, но врачи сумели,
Из плена смерти вырвали его,
Но больше встать не мог уже с пастели.
Он ей писал прощальное письмо.
Ей написать, что он теперь калека,
Что он без ног... Зачем ей портить жизнь?
А так когда-то встретит человека...
Видать их судьбы зря в одну сплелись...
Не заживет израненное сердце
Ни через миг, ни даже через год.
И бережет письмо его в конверте,
Ведь сердце все равно, как прежде ждет...