А ты пиши. Как будто дышишь.
Дыши. Как будто просто спишь.
Как будто никого не слышишь.
И больше ночью не спешишь.
Скользит беззвучно одеяло.
Бубнит про что-то там кино.
И ночи будет снова мало.
А утра много заодно.
Дожди залили всё, что можно
Под крышечку, под горизонт.
И здесь гулять бы осторожно,
Зажав плечом огромный зонт.
Ты мне не пишешь - всё остыло.
Всё что могло бы остывать.
Я не замечу - я забыла.
И рано мне ложиться спать.
И бровь приподниму под чёлкой,
Мне можно всё. Я тоже сплю.
Портрет не мой на книжной полке.
Я на него и не смотрю.
Но возвращая по спирали
Твои ушедшие слова,
От "может быть" и до "едва ли"
Пойдёт по кругу голова.
Ты просто спишь. И просто дышишь.
Ты дышишь, будто есть любовь.
Так пусть же в том, что ты напишешь,
Не станет рифмой чья-то кровь.