Нет идеальной любви в мире,
Но как же хочется ее.
На призрачной играем лире,
Где струны - нервы, ё-моё.
И каждый раз в пылу мечтаний
Прекрасный образ создаем,
Взлетаем, хоть заранье знаем,
Что вновь на землю упадем.
А идеалов нет...
И разум
Твердит нам это день за днем.
Но кто ж ему поверит сразу?
Всё ищем...
Ну, а вдруг найдем?..