Счастье, это совсем не дожди,
И не проблески светлого неба.
Это даже не солнца лучи,
А краюха из черного хлеба.
Это многим известно в Миру,
Кто младенца от пули спасает.
И согреет его на ветру,
Когда жизнь без еды угасает.
А вокруг лишь грохочет война
Рвутся бомбы, огнем угрожают.
И врывается с ними беда,
Тот, кто был на войне, понимают.