Мне кажется к другому ты сбежала,
Мне чудится, что ты с другим была,
На самом деле ты стихи читала,
И с книжкой целый день меня ждала.
А я всю ночь дописывал двухтомник,
И лишь тебе все строчки посвящал.
Стыл самовар, и в вазочке крыжовник,
О чём то, мне родном оповещал.
Тебе стихи на вряд ли интересны,
Ты прозу любишь, а ещё верлибр.
Ты под гитару любишь слушать песни,
Цыганские романсы на разлив.
Но это время стоит дорогого,
И может вечерами у окна,
Ты не меня к себе ждёшь, а другого.
Который любит, может не тебя.
Зачем стихи на ощупь так вернее,
Мы всё равно с тобою так близки,
Прижмись ко мне, дыши со мной ровнее,
И к чёрту платонической любви!