Складки времени, сходящие на нет,
С ликованием летающая моль,
Под латающей прорехи измене,
Занебесной канцелярией клико.
А далёкая, склонённая душа,
О бездонное колотится порой,
И бездомную ракушку сторожа,
Застывает планиметрией живой.
Вновь мудрёные пугают кустари
Восковыми пузырями тишину,
Временами что – то сходится внутри,
Только версию никак не развернуть.
Не продолжить прерываемые сны,
Не исполнить растворяющей следа,
И затёртые снегами смущены,
Затухающий покой не передав.