Время как-то просвистелось,
ноет старческим фальцетом.
Разве так прожить хотелось?!
Не таскал удач пинцетом,
чтоб – как бабочек на вату
(пусть кому ещё приснятся).
Ты, судьба, не виновата
в том, что скоро с места сняться
нам с тобой – переместиться,
так сказать, на рая кущи.
Не со всеми распроститься,
а с ушедшими – тем пуще.
Верно, ТАМ их души встретим?
И зачем же здесь прощаться?
А от вечности не сбрендим?
Ведь потом не возвращаться…
– «Эй! В раю неинтересно:
Вечность – это не мгновенье, –
жить без тела слишком пресно
(без любовью омовенья,
без вина, без карты с крапом
да без вёсен в свежих травах…).
Нас забрали в рай нахрапом –
и святых, и док в отравах…».