Рыдает ветер, стонут сосны,
поют в отчаянной мольбе,
как будто не весна, а осень,
а мысли только о тебе.
Дождя пронзительные иглы,
холодный, колкий, мокрый снег.
Дрожит осина, тело выгнув,
остановило время бег.
Размыты краски, стерты звуки,
жизнь - черно-белое кино.
А клен, протягивая руки,
стучит в озябшее окно.