Не я целую Вас, не я,
Но, Боже мой, какое чудо,
Мне наблюдать, как тень моя,
На Вас спустилась ниоткуда,
Накрыла дивное чело
Сомнением из сновидений,
И их несметное число,
Как будто бы стихотворений
Изображающих печаль,
Что жаль и, гений их создавший,
Смягчает обороны сталь,
Хоть поцелуй не настоящий.
Он лишь во сне, да и не мой,
А написавшего те строчки,
Что пробивают летний зной
Копьём для чудо-оболочки.
Но мысленно целую вновь
Вашу подставленную руку
И наслаждаюсь тишиной,
Что, Боже мой, прогонит скуку.