Нам падать в небо, горечь запивая
холодной влагой ливневых дождей.
Судьбы дорога - линия кривая,
но как же быстро движемся по ней.
Исхода нет, но есть полёт незримый
в размытый контур облачных высот.
Оставим всё, детей, своих любимых...
Ах, нам бы жить хотя бы лет пятьсот!