***
Всё так обнаженно: и шум монотонный дождя,
и липкий туман, любопытно глазеющий в окна...
Я долго тебя в этой жизни, наверное, ждал,
что сердцем успел под дождём незаметно промокнуть...
Я выйду под дождь, где осыпалась пеплом айва',
где и'рисов синих плывёт лебединая стая
в молочный туман. И не будут пустыми слова,
без сердца слова – это пепел, моя дорогая.
Тебе всё к лицу: и жёлтая куртка, и дождь,
и сизые мокрые гроздья цветущих глициний.
Я думаю, сам генуэзский блистательный Дож
не смог бы пройти тебя мимо, рот не разинув.
И трудно поверить, что где-то глумится война
и в детскую люльку бросает кровавые зёрна.
А здесь лишь: в молочном тумане качнётся айва
да только в ответ ей ручей потревожится горный...
Моя дорогая, я понял давно для себя,
что нет никакой между жизнью и смертью оферты,
что жизнь – это самый пьянящий, мучительный яд,
и мы здесь без Бога буквально – глупые жертвы.
Май 2017
Крым