Когда исчезну я, не знаю,
с родимой матушки земли.
И к ней тихонечко взываю:
" Мне б не хотелось средь зимы".
Люблю тепло неимоверно,
в тепле хочу и умереть,
когда сады цветут - примерно,
когда ли фрукты будут зреть.
И чем запомнюсь я природе,
кто вспомнит? Может тополя.
Или пшеницы милой всходы,
где сеял в юности поля.
А может быть тот клён кудрявый,
где первый робкий поцелуй
я испытал с любимой Клавой.
Иль дождик майский силой струй,
Заплачет над моей могилой
и ветер высушит росу.
Но не поднять мне грунт застылый,
не внять красавицу весну.
Когда-нибудь прочтёт потомок
мой грустный стих наедине.
Поймёт ли он, как шёл по кромке
я к вечной бездне в седине.
***