Напрасно старушка ждёт сына домой,
ей скажут — она зарыдает...
Как море
иконы плывут над толпой,
над улицей, ставшей рекою.
Пропой нашу старую песню, пропой —
с молитвой за каждой строкою.
Пусть крестный наш марш
как крестовый поход
пригрезится западным людям,
когда они свой вычисляют доход,
что мы делать точно не будем.
Кто наших бессмертных
в святых посвятил,
кто выписал справку о чуде?
Но встали они из военных могил
под вспышки и грохот орудий.
Никто там и не был —
я знаю, мой друг.
Мы их не отпустим к покою,
пока с нашей памятью водят игру
нечистою вражьей рукою.
Е два — е четыре.
Война — не война.
Мол, не было нашей Победы.
А Сталин и Гитлер отправлены "на"
Америкой. Думают шведы.
Но наши-то павшие —
пали за нас.
И мы на щитах их выносим.
И в мессере глохнет прославленный ас,
и дохнет блицкригова осень.
Не сбыться параду
чудовищ в Москве.
Тут место лишь нашим парадам.
Впустую затеян был натовский квест
и в Киеве взращена зрада.
И пусть синтоисты
усвоят урок:
над нами идут наши предки.
Их службы вовек не закончится срок.
И дед ещё где-то в разведке...