проток цветов проглядывает с блюда,
коротких лунных псов,
лелеет пустота,
корчневый кусок отниоткуда,
пытается залипнуть и пропасть,
пасть, в ожерелье лунных уток,
раззявила, язык в окно сует,
и хлопают в такт не рожденных трупов,
зыбучий партизан мой разум жнет.
Посыпался листвой я ожидания,
Пробился в водосток и дико ржу,
Заколебался в дымке я сознания,
Заколебал я всех, кого могу.
Нет истины в убогом повторение,
Нет истины в сопливом баловстве,
Нет истины в высоком уподоблении,
Нет истины в конкретном хвастовстве.
Вот я стою, я всем ветрам открытый,
Вот я стою, дрожу и матерюсь,
Вот я стою, и смутно понимаю,
Вот я стою, подохну, и заткнусь.