Ранами Его мы исцелись.
Не своими!
Господи, прости.
Пальцы в язвы опускали
И дивились,
А Ему чуть больше тридцати!
Никакой другой альтернативы
Нет вопроса: быть или не быть?!
И душой своею неправдивой
Приняли из рук пронзённых жизнь...
И с тех пор находимся в прихожей
Перед миром будущим Его.
С ним подобны, на Него похожи,
Но владеет нами мастерство:
Тайно собирать в субботу манну,
Истину в служанку превратить
И не в сердце - на пригорках
Строить храмы,
Фальшь и ложь как купол золотить…