Убей меня, я вовсе не завистлив.
Но горько мне, что в веренице дней,
Всё меньше, меньше получаю писем
Я от родных, знакомых и друзей.
Кто замолчал, лежит кто на погосте,
Кто предал так, заполучив чины.
И реже, реже к нам приходят гости.
И реже, реже к ним приходим мы.
Иное время, хлопоты, заботы.
Заевший быт, что ненавижу я.
А годы всё уходят и уходят
И на покой нас ждет к себе земля.
А там нет почт и нет там телеграфа.
От городка тот отделен район.
Туда заходят редко, чтоб поплакать.
И тот район обходит почтальон.
Пока мы живы, шлите телеграммы!
Пишите письма хоть на пару строк!
Как дорог нам, с обычными словами,
С тетрадки школьной вырванный листок.