Ах, батюшка Крылов,
как верно Вы изволили подметить
«Про Моську и Слона»,
про пустоту и мудрость,
про глупость непомерную безродных.
Ведь что такое, в сущности, есть Род,
Живой древо, прорастающее к небу
сквозь громождение веков, врагов,
потерь и горести Победы.
Когда гроза, казалось бы, прошла,
и на поляне солнца луч играет,
уж больше ни на что не уповает
порушенное на сырой земле,
а беспокойно, над травой склоняясь,
усилья обречённо прилагая,
всё силится листки свои сдержать,
от участи прогнившего настила.
Вот из таких, войной побитых судеб,
Святая роща наша прорастает,
и без неё ни песни и не пляски
нам не даруют очищенье духа.
Но как ни горько, к сожаленью,но бывает,
такое чуждое, но непременного явленья,
как бурей сотворённый отщепенец.
Они себя и прочих убеждают,
что самостийны с незалежной волей,
но до того, как буря надломила,
они единым корнем с нами были.
Одна земля, единые и соки,
да и дожди едино полоскали,
под хохот взбудораженного ветра,
и крик усталой беспокойной сирой птицы.
А что теперь, теперь меж нами пропасть,
и кто-то должен сгинуть непременно,
Здесь нет сиамство, нет и симбиоза,
Кому то быть, куму то не случится.
Где ты пророс, там и расти бы, должен,
из почек ветви новые пуская,
само собой себя предполагая,
неотделимым от судьбы потомства.
Слоны и Моськи, судеб разночтенье,
и разный корм и разные понятья,
кто величаво смело выступает,
а кто в припрыжку бестолково лает…
2017г.