Такая же весна, спустя полвека с лишним,
Ударит по глазам и будет вновь права
Разнесшимся: "Война!" номенклатурным свыше,
Когда тебе, не факт, пятнадцать, и едва
Ты можешь пробежать, не путаясь в шинели,
Свой первый марафон без права на призы.
Они, как ты, порой не знали, не умели,
Но выпало вкусить, чтоб навсегда вместить
Незрелый, рваный смысл из недоступных функций,
Которые постичь не смог бы и Эйнштейн,
Но всосан с молоком строжайших резолюций:
"Умри, но не предай ты Родины своей".
И вот, в шестнадцать лет качаешься на плахе
Поруганным Христом, спасая род людской,
Избитым до соплей: "Пошли бы все вы на хер",
В своем сорок втором перед немой толпой.