Ты же знал те четыре слова:
Никогда
Не
Люби
Поэта
Он писать о тебе безмолвно
Будет всё это лето.
Ты же знал, но ты чётко верил.
И помочь ты себе не сможешь.
Она тебя обольстила,
Как кипятком по нежной коже.
Она не смогла сдержаться
И писала о тебе так кротко.
Она тебя уважала
С твоей же причудой тонкой:
Ты не любил стихи.
Ты не читал её.
Ты не увидел вины
И поэта в ней тоже, но...
Лучше бы ты забыл,
Ведь для неё стихи - это жизнь.
Ты в строках её не парил,
Но говорил, что любил.
И после такой "ерунды"
Мне сказать тебе нелегко,
Ты давай скорей уходи,
Если уж всё равно.