***

Окна твоих очертаний – жасминовая смола.
Тебя встречают раскаты грома, пачкая твой халат.
Тебя встречает багровый рыцарь в /серебристо-ратных/ тонах.
Ему очень-то и неплохо оставаться не при делах.

В библиотеке судеб – сухо трещит гроза.
Ты смотришь на книги полок, но не открывая рта.
Ты смотришь, как оживает
статуя из стекла,
и медленно дышишь, пальцами из(л)учая себя.

Ты спишь на широкой полке в храме Христова сна.
Кажется, что по ресницам скаталась в комок смола,
но ты не моргаешь, упорно
теша себя,
что, если не будет грома,
не будет и (недо)сна.

Янтарные капли грома падают строго вверх.
Слова улетают с ветром, убивая. Точнее, их
убивает дождем стихия, и они,
пузырясь,
гния,
собираются строго в лужи и маршируют топить тебя.