Ночка, с бисерным неба клатчем!
Для меня твой приход так значим,
что уснуть не решаюсь снова:
для стихов ты моих – основа,
как незыблимый строк фундамент.
Звёзд висит надо мной орнамент
и луны пахнет свежий сырник.
Вирш растёт на листе, пустырник.
Не тюльпан он, не мак, не роза.
Произрос из житья мороза
в траур-синтаксис чёрных точек –
скромный, но не простой цветочек….
Быть поэтищем не пытаюсь –
в буднях тонущий, лишь хватаюсь
за соломинки строк руками…
Мне судьбу намело веками
с каракумский бархан песками…
Седина, овладев висками,
без раздумий шагнула дальше:
всё пытался я жить без фальши
в нарушениях подлых правил
(совесть мучал, судьбу корявил –
чтоб чуть-чуть, но пожить поэтом?).
Да вопрос – преуспел ли в этом?..