Мы песни пели, а теперь молчим,
И сочиняем о пределах грусти.
Стучимся в дверь, в которую хотим, войти.
Но нас никто туда уже не впустит.
Надеемся, и ждём когда домой,
Нам принесут на блюдечке с каёмкой,
Заветный, этот ключик золотой,
Или покрытый позолотой тонкой.
Но все уже давно в ту дверь вошли,
Для нас уже поменяны засовы.
И понимая боль и соль земли,
Тебя уж нет, а есть ты прежний новый.
Стучит дождя опять седая ртуть,
Дробя на барабанных перепонках,
От нас осталось, так ещё чуть – чуть.
А остальное спряталось в потёмках.
Тебя не пустят, как не голоси,
И не стучи, поддавшись на доверье,
Опять седая осень моросит,
А ты стоишь надеешься под дверью!