когда декабрь срывается с петель,
мне открывая ведомость потерь,
я каждый год, с завидным постоянством
иду к себе без пафоса и глянца;
веду отсчет от первого "хочу",
а может раньше - от родного "мама",
от печки жаркой, где дышало пламя
и созерцая тусклую свечу
предвижу даль и контуры значений
любви
и скуки,
приступы сомнений
и то, как в ночь занудливо ворчу
на всполохи минорных настроений,
в которых лишь бесснежие дорог,
где в черных переулках ветер-мистик -
сюжетная пастель Агаты Кристи...
декабрь звучит опять как Эпилог.