Я хотел написать
о прозрачном бушующем мае,
О напрягшихся почках,
целующих солнце любви.
Сразу сердце сожмётся,
лишь только себе представляю
Сорок пятого день — тот,
что выстрадан был на крови.
Двадцать пять миллионов людей,
а быть может, и тридцать,
Безвозвратных потерь,
человеческих судеб итог.
Сколько точно их было?
Промчалась войны колесница —
Даже день один боя,
а в памяти — вечный ожог.
Их всё меньше живых.
Но гранит, фотографии помнят,
А не найденный воин
лежит без покоя в земле.
Медальоны кричат.
Эти крики слышны и сегодня,
Если память жива,
и бумажный листок не истлел.
08 мая 2017г.
http://www.stihi.ru/2017/05/09/7915