Не говорил мне о войне Отец,
и выпивая рюмку за победу,
Он тёр под кожей вражеский свинец,
и выпивал вторую рюмку следом.
Смотря сквозь призму вдаль ушедших дней,
Он вспоминал всех тех, кого нет рядом,
шепнул однажды, Я, стрелял в людей,
они кричат с потухшим к жизни взглядом.
И закурив душистый беломор,
опять сжимал, Он, челюсти до хруста,
Его война, в заполненный простор,
дышала гарью и в глаза и чувства.