Ну что же ты застыл, курган Матвеев,
на рубеже, где летом и зимой
в клубах тумана, вихрях суховея
Саур-Могилу видно по прямой?
Там голосит, как раненая, птица
среди руин и взорванных мостов.
А под тобой - нелепая граница,
автобус и дорога на Ростов.
Лицом на запад - взвод. Стоят где пали,
древко из стали сжав стальной рукой,
и в ярости молчат. Молчат в печали.
Война… а год какой? А век какой?
Вы в землю, не деля любовь сыновью,
легли на той и этой высоте.
А там опять бои. И слово “…кровью”
ржавеет на расстрелянной плите.
Как будто вашей крови было мало,
летели, разбудив от вечных снов,
осколки смертоносного металла
в окопы ваших внуков и сынов.
И взвод стальной в одном порыве весь бы
туда рванулся, им помочь готов.
Но только тот, кто жив, кто не железный,
уходит за кордоны блок-постов.