Снова строчкой кто-то стелет гладко,
Рукава выдёргивая с плеч.
Но стихи, увы, не плащ-палатка,
От дождей не смогут уберечь.
Ты для всех – находка и потеря.
Потому, ломая карандаш,
Говоришь, что в чью-то боль не веришь,
И свою - кому-то не отдашь.
Прячешь руки, и душа закрыта.
Агрегаты сломаны в шасси.
И комплект чужого реквизита
Ни к чему на сцену выносить.