Когда не пишутся стихи,
Вдали мелькают силуэты
Прекрасных женщин и поэтам
Не до монашества и схим.
Чечёткой дробной вдоль весны
Танцует дождь, партнёршу ищет.
В ирландских танцах третьим лишним
Кому-то быть. Ряды тесны.
До дрожи нервенной в руках
Свои слова возненавидишь,
Переведёшь себя на идиш,
Начертишь буквы на листах.
В пространствах вязнут чертежи.
Кораблик Босха на приколе,
Ему не плыть с дельфином морем,
Ему вокруг тебя кружить.