Наверное, это пройдёт, как проходит снег,
Как сны проходят за тонкою плёнкой век.
Проходит у всех. И у нас, мон ами, пройдёт.
Стихи и надежды смоет косым дождём...
И он скоро хлынет, этот счастливый дождь.
На танец дикарки смотрит угрюмый вождь.
И боль исчезает. И рана прошла почти.
- Ты это послание на берегу прочти!
Проходит поезд рассветный. Проходит жизнь.
Звезда, как русалка, в воде ледяной дрожит.
И пальцы замёрзли, но ты говоришь: "Пиши!"
Ломаю, как ветки, смешные карандаши.
Раз всё проходит, о чём тогда, милый, речь?
Пусть всё пролетает: осколки, слова, картечь.
Как детская ссадина, скоро пройдёт любовь,
Но сын улыбается, юн и светлоголов.
Считаю по пальцам прозрачные этажи.
Мой чистый блокнот на широком столе лежит.
И только далёкая музыка - не пройдёт.
Звенит серебром драгоценная россыпь нот.
Да, всё исчезает - нижайший поклон весне.
А в небе - спираль голубиная всё тесней,
Но стих жеребёнком резвым берёт разбег.
И тихо идёт за окнами майский снег...
ФОТО: Александр Иванов, "В россыпи бриллиантов"