(по мотивам Р. Киплинга,
"The Fabulists", 1914 - 1918)
Толпа, все знают, с Правдой не дружна.
Эзоп особый сотворил язык,
Чтоб всё сказать, упрятав имена,
И мир к иносказанию привык.
Мы тонко шутим, чтоб никто вокруг
Догадками наш не тревожил слух.
Когда старается отчаянная Чушь
Запутать в хаос мира круговерть,
И, Лень, сковав Свободу наших душ,
Нас свяжет Страхом, приготовив Смерть,
Мы даже в этот наш последний час
Молчим, чтоб слух не потревожил нас.
Нас угнетает прихотью нужда,
Где прихоть, где нужда – нам невдомёк.
Мы платим дань, не смея подождать
Когда все радости свой соберут оброк.
И подсчитав побед–потерь итог,
Скрываем боль, затаивая вздох.
Мы на губах храним замка печать
И рабски следуем движениям узды,
Забыв о благе, что могли нам дать
Судьба и возраст, не взымая мзды.
И, боль гася в привычной суете,
Не слышим о несбывшейся мечте.
Что слышит человек в стрельбе сквозь пушек рёв?
И что он сохранит, запомнив каждый миг?
Когда вся жизнь его потоком быстрых снов
Мелькнёт в последний раз в глазах уж неживых.
Мы жили, чтоб упасть. Упали, чтоб пропасть.
И промолчит наш дух, чтоб не тревожить слух.
05.05.17.