Я кистью рисовал апрель,
он оказался мрачноватым,
порой я кисти не жалел,
но цвета было маловато.
Я много исходил в нём луж,
и от ветров искал защиты,
оберегал себя от стуж,
но был по-прежнему разбитым.
Изрисовал от А до Я,
и свет забил на удивление,
а по утру от полотна
вдруг наступило облегчение.
Что за окном, что от пера,
снежинки таяли в печали,
а я был счастлив до нутра,
что в полотне забыл сандали.