Город спит... Напротив, из оконца,
Виден свет трудяги – ночника...
Свет погаснет с лучиками солнца,
Сень ночную разделив слегка.
На окно смотрю и размышляю...
Кто не спит? Прозаик, музыкант?
Может быть, как я строку ласкает
Вдохновлённый лирой книжный франт?
Может быть, художник? Глаз прищурив,
На картину смотрит свысока...
Он своей души сюжет рисует.
В нём и боль, и нежность, и тоска.
А быть может, кто-то одинокий
Вспоминает прошлую любовь.
Свет её мелькнул звездой далёкой,
Заставляя помнить дней тех новь.
...
Город спит... Напротив, из оконца,
Виден свет трудяги – ночника...
Свет погаснет с лучиками солнца,
Сень ночную разделив слегка.