С утра я сыт сигарным табаком.
Рань на земле, а мне опять не спится.
Я прожил жизнь обычным мудаком,
Мечтая о злачёной колеснице,
Что унесёт однажды в тот предел,
Где душ свободных, словно мух в полёте,
Где нет рутины неотложных дел,
Где всё в ладу, в миру, а не в комплоте,
Чтоб раздавить мятущееся Я.
С изнанки небо кажется спокойным,
Где в ус не дуют, на пирах сидят,
Забыв болячки, суету и войны…
Затяжка, кофе, кашель до умру,
Весёлый цвирк пичуг в ближайшем сквере.
Проснёшься в рань, ведь только поутру
Во что-то можно в этой жизни верить…