Возьмите в руки тоненькую книгу-
Страниц примерно восемьдесят-сто.
Запечатлейте мысленно интригу —
Год нашей жизни, как один листок.
Страничку за страничкою листая —
Немного их осталось до конца:
Живем печалясь, радуясь, страдая,
Кто в образе святого, кто лжеца...
И ветер перемен, бывает, тоже
Порывом резким жёстко подхлестнет.
Толкая в спину, хлопая в ладоши,
Он несколько страниц перелистнёт...
А под конец совсем уж одноцветно
Мчит время чёрно-белый сериал,
Несутся дни за днями незаметно,
Листочков тает скудный арсенал.
Не книга даже — тощая брошюрка...
Бывает, что и мысли в ней не те...
А сверху на тебя глядят вприщурку:
"Твоя закладка на каком листе?"
~ " ~