Уважаемый читатель! Это стихотворение
написано, как говорят художники,
с натуры. Я несколько лет хотел
описать этот случай, но никак не
получалось. И вот выставляю на Ваш суд.
На рыдающий взгляд одинокой старушки
я отвечу скорбящей - больною душой.
Дрожь оставит следы - от носков до макушки,
и, уставшая, ляжет поспать с сединой.
В тех бездонных глазах отпечатаны фразы
той противной, ненужной, кровавой войны.
Пронеслось много лет, но застывшие кадры
на меня навели боевые стволы.
Май стоит на дворе, но природа капризна,
то дожди, то снега на Сибирской земле.
Номерок на руке со следами фашизма...
Ощутил водопад...пот бежал по спине.
Как мертва тишина на задворках погоста,
и застыли ветра на вершинах берёз.
Но в душе навсегда поселилась заноза,
отпечатался след тех задумчивых слёз.
Постелила она на траве покрывало,
положила блины и колбаски кусок.
Предложила сто грамм ... неудобно мне стало,
я спиртным окропил благородный песок.
"Ты, мамаша, прости - извини дорогая,
я давно завязал ... не люблю алкоголь."
А она мне в ответ: " Как тебя понимаю...
помяни старика родниковой водой.
Он меня выносил на руках из барака...
довелось побывать мне в фашистском плену."
Застонала душа, как больная собака...
ощутил на себе я тоски глубину.
Обозначила высь след шального заката...
мы брели средь могил и понурых крестов.
По пятам с нами шла вековая утрата,
молчаливая суть деревянных гробов.
Их осталось, увы, на земле уж немного -
кто пронёс на себе груз проклятой войны.
Бесконечно должны им страна ... и дорога,
у которой весной расцветают цветы.